Y a pas de trafic sur René-Lévesque. C’est une petite soirée au Dagobert. Tout Québec est en pyj. Tout le monde, à part un gars – un Y instruit à l’école privée – qui brave moins quarante pour aller écouter une octogénaire tenancière d’un after-hour clandestin lui raconter sa vie. Pis ce gars-là, c’est moi.

Dans la chambre exiguë d’un demi-sous-sol, les souvenirs d’une existence à contre-courant jaillissent comme on regarde les montagnes à partir de la Haute-Ville : dans le désordre. Elle parle, il écoute. De cet équilibre naît un sentiment étrange. Quelque chose comme l’affection fulgurante et éphémère d’une rencontre de voyage.

Entre ces allers-retours dans le temps, qui nous font revivre l’âge d’or d’un bar de passage de la rue Cartier, s’ouvrent des fenêtres dévoilant avec humour le processus de création d’un théâtre documentaire. Mme G., c’est une histoire épique recopiée dans un cahier Canada, dont les meilleurs bouts sont écrits dans la marge.

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